Я сам собой ну просто жутко недоволен.
Живу сумбурно, трачу жизнь на ерунду.
Я мягкотел, слабохарактерен, безволен.
Мне говорят: «Пойдем, гульнём!» – и я иду.
Я раздражителен, забывчив и небрежен.
Лабильна психика. Сомнительна мораль.
В быту капризен и физически изнежен,
Аж прямо в зеркале себя бывает жаль.
Не человек, а просто чмо на постном масле.
Не то чтоб нуден, но до тошноты ворчлив.
И не сказать, чтоб трусоват, но так, опаслив.
Не то чтоб жаден, но уж очень бережлив.
Нет, я всегда подам калеке Христа ради,
Но если так, без умиления, взглянуть,
Я не тяну не то что на Махатму Ганди,
Я и на дедушку Мазая не тяну.
Сплю я долго и со вкусом,
Сплю, пока не ляжет мрак.
По ночам хожу, как вурдалак.
Я мог бы стать Вольтером,
Вот гадом буду я,
Но нет во мне
Усердия.
Я мог бы стать Шопеном,
Музычку бы кропал,
Не был бы гадом,
Точно б стал.
Лежит нечитанный Платон, Бах недослушан,
А я сижу, смотрю футбол и пиво пью.
С остервененьем бью проклятые баклуши
И с отвращением читаю жизнь мою.
.......
Закомплексован весь, я недоволен мною,
Во всем себя виню и до того дошло –
Я маюсь экзистенциальною виною
За первородный грех, аж вспомнить тяжело.
Пью, курю, смотрю на женщин,
Правда – только лишь смотрю.
Посмотрю,
и снова пью-курю.
Где-то дымят заводы,
И я лежу, дымлю.
Очень себя я
Не люблю.
.......